Geplaatst: do apr 21, 2011 15:51

Daar lig je dan. Iets is op je hoofd gevallen met als gevolg dat al je zintuigen maar half meer werken. Zijn zicht is vaag, hij hoort alles met een kleine nagalm en hij ruikt een vuile brandlucht. Dat laatste is misschien niet helemaal ten gevolge van die balk, maar toch. Hij voelt hoe het bloed nog niet gestelpt is en langs zijn wang, via zijn nek verder naar beneden druipt. Hij vreest voor zijn colbertje.
Het dringt maar half tot Nathan door dat hij in zijn schoot ligt. In Donovan's schoot. Zijn hoofd ligt in ieder geval wel zacht, maar dat merkt hij niet. Het bonst vooral als nooit tevoren, een pijn die hij nog nooit had gekend. Als ik na dit alles nog even spitsvondig ben, dan bless Merlin hoor.
Hoewel het met een ietwat lichtelijk vervormde stem is, hoort hij Donovan het één en ander roepen. Stemmen roepen zaken terug. Stemmen die hij niet meer kan plaatsen. Alles klonk nu even schel als de stem van Selene - zó'n pijn deed geluid 'm nu. Alleen de stem van Donovan, die zowat boven zijn oor hangt, was nog enigszins aanvaardbaar. Al kon hij ook maar half uitmaken wat hij zei. Rechtstaan? Vroeg hij serieus om recht te staan? Ik lig net zo lekker. Even heeft Nathan een kleine tweestrijd met zichzelf. Hij zou het er natuurlijk op kunnen wagen. Rechtstaan, in de hoop dat hij dan niet meteen het bewustzijn verliest, want dan stonden ze nog geen stap verder. Of niet rechtstaan, in de hoop dat ene Donovan 'm dan wel red. Ene Donovan waar zelf ook niet veel meer van over schiet - behalve een mankende poot dan.
"Rechtst -, uhm..., oh f*ck this," zegt hij luidop, met een f*ck this die voornamelijk gedoeld is op de pijn in zijn hoofd die maar blijft toenemen alsof het een exponentií«le functie was. Maar de tweedstrijd wordt gestaakt wanneer het weer tot Nathan doordringt dat het hele huis in de fik staat en ze geen tijd te verliezen hebben. Alsof hij uit een trance komt, probeert hij zijn handen te plaatsen op de grond en zicht recht te trekken. Dat lukt net, tot op ooghoogte van Donovan. Doordat hij recht komt (dirty minds even thuisgelaten) voelt hij dat het bloed als het ware nog sneller naar beneden drupt.
De gedachte aan dat bloed zorgt ervoor dat het even zwart wordt voor zijn ogen. Zwart, wat vager, weer wat zwarter en dan terug terug gewoon vaag. Nog steeds zwart hoor, want er is rook en dat alles natuurlijk, maar niet zwart zwart zoals het zwart wordt wanneer je op het punt staat bewusteloos te vallen. Dus niet zwart zwart, maar gewoon vaag zwart. Vaag door die barstende hoofdpijn. Zwart door de rook.
Met een laatste krachtinspanning duwt hij zichzelf recht met zijn benen. Het duizelt. Hij voelt zich kotsmisselijk en zijn hoofd bonst verder alsof iemand via een drilboor toegang probeert te verwerven tot zijn vreemde gedachtekronkels. Maar hij staat wél recht. Als ware het een mirakel, als ware hij een rolstoelpatií«nt die na vier jaar plotsklaps weer kon lopen, hij staat recht. Vermoeid, bebloed, vervaagd, bebonst, maar vooral hevig verwond. Met halfopen oogleden kijkt hij uiteindelijk naar Donovan. "Well... Lead the way.. ofzo," kucht hij eruit. 't Is dat ik me wil bewijzen hoor, anders bleef ik gewoon liggen op dat zachte plekje in je schoot.
_________________
Drive on. Drive on. My special one.
|